MARCELA VALDIVIA CORNEJO

BIOGRAFÍA

Ese verano, se disputaban el Televisor en casa para ver la Copa Mundial y las noticias de Norteamérica. “algo está pasando”, gritaban eufóricos estudiantes por la tele, en tanto nos daban de comer a Jimmy Hendrix y Janis Joplin. El discurso comunitario, la reforma agraria, la muerte del Ché, prohíben tocar a Carlos Santana. El LSD llegaba a Machu Picchu en manos de un canadiense, amigo de mi tío. Mis hermanos leían los Sofonetos. No hacían mucha gracia a los mayores los pies descalzos sobre las veredas calientes, los peinados alucinantes y el discurso freudiano de un Camel colgado de una sonrisa cínica: “Mucho sexo”, fue lo se escuchó una manzana en el consultorio del psicoanalista Mendoza. Al fondo, tierra cantando My Sweet Lord, unos días después, el mismo tío se suicidaba.


“TODO ÁNGEL ES TERRIBLE”

Pound dijo: “No se pinta un cuadro
Para que dure toda la vida, sino
Para venderse pronto”

Y supongo
que podemos ignorar por un instante
esta visión desaprehensiva del arte,
y retener unos segundos
la eternidad veloz
de un amor una mirada
unas palabras

como los ángeles de Rilke,
que al deslumbrarnos
nos están robando
el abrazo fecundo,
pura parcela de sustancia humana.

BLANCO

que asciende en la herida
y fulge como la memoria
silenciosa de un poema

nada
que siempre es fuego
-y ruina y sombra-
obscuridad de si misma,
cristalización del mundo.

Vacío
desde su bostezo de túnel
recién levantado, se asombra
(como el sol ahogado
en mil infiernos)
ante este trozo de niebla,
mi niebla.

Blanco
como nada
vacío
ebla


BAJO OBSTINADO

Despiertas
en el infinitivo madrugar
a destazar los paños bermejos,
la mole babilónica, el marfil sacro de los bueyes

mientras yo
esquivo automóviles,
repito poemas de memoria
abandono tu rostro…

deshabito monedas,
trituro ideas,
corto en presente continuo el cheque de mi salario.

Pero ahora
mientras saco lustre a la memoria
con manos
voces
y noches
aparece tu poema ignorado
pulsando tu arteria de bárbaro.

Y me quedo, pesada pupila,
construyendo alegorías
sobre tu ritmo ausente

CAMINAS

por la calle.Tu pelo
recoge los reflejos del día
la luz falsa de la noche.

Te detienes a escuchar
los latidos de los bares
el cuchichear de los mendigos
unas melodías de jazz.

En casa
tu pelo devuelve el sol y las
tinieblas a su sitio
crepitan en la chimenea las hojas
que tiemblan como viejas
anhelando su
primer amor.


EL MISMO ARTEFACTO

Bajo del auto y me trepo a una nube,
marco e camino con mi lastre veloz y con mi sombras
y mis ropas
y sigo, a lomo de gaviota y en ala de violín el rastro de un suño
a lo largo de techos espléndidos y fugaces
más bien saltando de un país a otro, de una pirámide
a otra, agarrada a mi mástil de pluma,
aguantándole coro desasido
de lo mísero

Y llego.

Por fin llegó y te encuentro brillante
como un tótem de alabastro
y resultas ser
el mismo artefacto pulido y sin sueños
que dejé
sobre mi cama.

Bajo del auto…



NUEVAS CONQUISTAS

En Procuradores
a mediacuadra de mi hotel
y a una de la cafetería
levanté el vaso de mis pequeñas dudas
existenciales.
la vida
aparentaba ser una cerveza fría y unos
viejos sombreros en forma de hongo. Todavía
comiendo papa rellena sobre
la piedra ancestral.


INTIHUATANA

Sube el alba
al vientre negro de la montaña.

Un tiempo que duerme
como un templo viejo en una ciudad cualquiera

como un canto de verano
en los pájaros de invierno

duerme, desde toda la vida,
incontable como todas las nubes
que vemos pasar a la altura de las piedras.
Un poco mas allá
junto al reloj decapitado
un guía
pretende darnos la hora
de nuestros antepasados.


REY DE LA SELVA

Es cierto que tus hazañas
eran conocidas por todo el barrio
pero ni bien inquisidora se encogía
(Sansón esquilado, oveja deslanada)

y jugábamos contigo,
cachorro con pintas
en forma de corazón

POINT DESCONOCIDO

Aquí se cosechan gringas.

Nemesio Urpi, así lo llaman,
siembra sus historias sobre las gringas del pueblo:
“esta es la casa del Inca, esta otra,
la del pueblo”.

La gringa toma fotos
de todos que él no dijo.

CAJAMARCA SQUARE

A la pregunta ”¿Dónde está el Inca? En el año de 1533
no tuvieron más remedio que llevarlos
donde el indio cara de canchita,
quien los esperaba altivo
en el camino sitio donde hoy se yergue
el Cajero Automático.


ELVIAJE

“(…) entonces mi padre, tendiendo la vista por
las sombras: ¡Huye, exclama, huye, hijo mío!”
Eneida, Libro II


Antes de salir el sol
escaparemos en la última nave
cargando nuestros penales,
pájaros y cicatrices.

Nos llevamos la noche, varias preguntas
y un río que murmura corriendo en
en nuestros nervios.

Tenemos para trocar por tierra
nuestra pequeña memoria, astillas de versos,
una idea de vida eterna

Y entre la maleza del equipaje
está el poema
como un canto gutural: origen arropado
que nos calificará
o no
ante las especies venideras.