RICARDO CASSINELLI DEL SANTE

BIOGRAFÍA

Ricardo Cassinelli Del Sante nació en Lima en 1957. La primaria y la secundaría fueron una pesadilla: “recuerdo vivamente” –dice- “cómo un compañero, queriendo patear una pelota de fútbol, falla y patea un enorme mojón de perro, que salpica todo sobre él. Todos los demás se reían y lo celebraban. A mí medio mucha pena. Estas eran las cosas que yo no entendía”.
Ingreso a la U. Peruana Cayetano Heredia para estudiar Biología, pero luego de algunos años sin vocación definida acabó graduándose de ingeniero Industrial en la U. Texas A&M; en los EUA.
Se casa y empieza a trabajar en 1982. Publica en 1983 su primer libro titulado “Poemas”, conteniendo principalmente sus experiencias universitarias y mostrando ya su preferencia por el verso metrado y la forma soneto.
Aficionado también a la pintura, luego publicaría “el arca de Orev” (1991) y Señor Extraterrestre” (1993). Seguiría “Parte del Juego” (2000) que firma como Ricardo del Sante.
Ricardo Cassinelli trabaja hasta hoy en una curtiembre de su familia. Melómano y lector apasionado, sigue escribiendo poesía cuándo y dónde puede.

ÁNGEL EN UN TANQUE DE GUERRA

Ventanillas, botones y manómetros,
tuberías, cadenas, contrapesos,
manivelas, palancas y pedales.
Olor a pólvora y gasolina.

Se acomoda en el puesto de manejo.
Le queda mal el casco, por la aureola.
Y, por las alas, no le cierran bien
Los cinturones de seguridad.

HERBÍVORO I

Soy herbívoro pero, por temor
a la muerte violenta y vergonzosa
de los herbívoros, he transformado
mi apariencia. Vivo entre los carnívoros
como uno de ellos. No se han dado cuenta
todavía. Persigo y asesino
a los míos con gracia y eficiencia.
y simulo comérmelos. De noche
busco mis hierbas a escondidas, solo.
No sé hasta cuándo podré aparentar.
Este dolor es más fuerte que el otro.
Siento que muero cada vez que mato.
Una noche van a seguir mi rastro
poco común y van a descubrirme
Mascando pasto y vomitando sangre.


HERBÍVORO II

Recuerdo haber leído, con la voz
temblorosa, el poema del herbívoro.
Me fue difícil llegar al final,
ese final con sangre sobre el pasto,
rojo y verde y blanco de la piel
del animal (la bandera italiana,
la primera visión de Beatriz
que tiene Dante en Purgatorio XXX,
las tres virtudes, etc.,etc.,)…
Y recuerdo el silencio alrededor,
La risita nerviosa de Viviana.


SONETO

Mi mano me hace señas
desde otro universo.
Roberto Juarroz

Pero no en el cansancio; solamente
En algunos lugares como el sueño
sucede, solamente en el pequeño
espacio oscurecido se presiente
su forma sobre humana, su envolvente
materia combustible en nuestro leño
reseco, penetrando en el diseño
temporal de lo real y de lo ausente;
o en la vigilia, pero no en la urgencia
febril que nos arrastra de comida
en comida hasta la somnolencia;
sucede, sí, pero en la protegida
senda desconocida por la ciencia
donde comienza tiene fin la vida.


THIS BE THE VERSE


De pronto eso que decía Larkin
They fuck you up your mum and dad,
y que a los 22 nos parecía
la exposición de una verdad
el credo de una rebeldía,

a los 45ha regresado,
como un terrible boomerang,
en la sentencia inadvertida
Man hands on misery to man.

Nuestro hijo mayor, de 17,
que no ha leído a Larkin, lo profesa:
acusa a su papa de cobardía
y a su mamá de negligencia.

Ahora es tarde, demasiado tarde,
para bajar del carrusel;
sintiéndonos imbéciles y sabios
seguiremos leyendo la advertencia
And don’t have any kids yourself.


EN TORNO A TI

En torno a ti toda una elaborada
fantasía todo un complejo sueño
hecho de imágenes desesperadas
y de ideas lejanas que no llego
a entender… Pero siempre la sencilla
muestra de asombro al centro, tu palabra
espontánea que parte en dos mi vida:
dos realidades, una solitaria
y compartida… Aquí me tienes,
en u café donde nadie me mira,
restableciendo el orden…Todo un sueño
hecho de nada alrededor de ti,
toda una fantasía sin objeto
hecha de nada alrededor de ti.


ENTRE VARIAS COSAS: DIVAGANDO INDECISO SORE EL
TEMA DE MI SIGUIENTE POEMA

Varias cosas: una, la paradójica
amistad de la fama con lo inútil;
vuelven a entrevistar a los de siempre,
a los inofensivos, a los dóciles,
y les hacen las mismas preguntas…
Otra, la extraña ruta de una idea
Que va de Borges al Sansón de Miltón
(ciego entre los esclavos)y termina
en el momento de Creación
cuando Dios se retiradle espacio
donde aparecerán cielos y tierra,
dejando ese vacío necesario
para que todo nazca de la nada.
Otro, los misteriosos ideogramas
Chinos, que para la melancolía
tienen un signo compuesto por dos:
el corazón debajo del otoño.
Y una más, el hecho de haber hallado
en una crónica de la Colonia
una breve nota sobre los indios,
cómo eran castigados con un palo
primero y después con una soga;
sólo faltan la lluvia y el sombrero.



Y ESTO PRODUCE ADMIRACIÓN


Y esto produce admiración: un hombre
Solitario que a mitad de la calle
Se aparta y saca un block y empuña
Un lápiz y dibuja lo que ve.
¿Por qué, dígame alguien, esto vale?
¿Por qué este hombre produce admiración
en vez de lástima? Quiero saberlo
porque yo era ese hombre y he dejado
de serlo y ya no quiero regresar
a sus calles tristes y vulnerables.


DOBLE VIDRIO

Delante de mí una ventana grande,
Doble vidrio, anti ruido, reflejante:
de afuera no me ven, yo si los veo.
Debo mantener los ojos abiertos,
estar atento al movimiento exacto
de materiales, máquinas y obreros;
ver que los materiales cumplan todos
la secuencia indicada en el horario,
que las máquinas rueden, raspen, corten,
que los operarios estén en sus puestos
haciendo cada uno su labor.
Entre ellos y yo está este vidrio
Doble, anti ruido, reflejante, bronce.
Para escribir debo cerrar los ojos.


NOCTURNO

Miguel Dasso, las once de la noche,
Sábado, junio 24, frío.
A mi izquierda está mi mejor amigo
sigue su esposa, tomando café,
mi cuñada, que no para hablar,
y su marido en la otra cabecera,
luego mi esposa y, por supuesto, yo.
Como una misma posición sexual
repetida hasta que produce hartazgo
hablamos y escuchamos de lo mismo.
El tiempo, cada tanto, hace un gemido,
más como de asma que como de orgasmo.
La calle parece un dibujo animado.
Todo es mentira; yo no estoy aquí.

SUNDAY MORNING

He terminado de leer el periódico
(los chicos duermen, se acostaron tarde).
M e ajusto bien la bata, por el frío.
No tengo que apurarme para nada,
para nadie. sobre una servilleta
tratote resumir en pocas líneas
un caos de memorias placenteras,
de sensaciones agradables. Subo
las escaleras sin saber por que.
De una repisa saco un libro viejo:
Selected Poetry de Wallace Stevens.
Voy de frente al poema que me gusta:
Complacencias of the peignoir and late
Coffe and oranges in a sunny chair.
La lectura reemplaza a la escritura.
La escritura reemplaza a la lectura.